Сон

Один и тот же сон. Он вертится в моем сознании, словно колесо. Ты в платьице стоишь, зажав в руке цветок. Спадают волосы с плеча, как золотистый шелк. Моя и не моя, теперь уж не моя. Кто же, кто тебя увел? Ответь мне хоть теперь. Не снятся вишни губ и стебли белых рук. Прошло все прошло. Остался только этот сон. Остался у меня на память от тебя портрет твой, Портрет работы Пабло Пикассо. Не будет у меня с тобой, наверно, Встреч. И не увижу больше я твоих печальных плеч. Хранишь ты или нет колечко с бирюзой, Которое тебе одно я подарил весной? Как трудно объяснить и сердцу, И тебе то, что мы теперь чужие разные навсегда. Не снятся вишни губ и стебли белых рук. Прошло все прошло. Остался только этот сон. Остался у меня на память от тебя портрет твой, Портрет работы Пабло Пикассо. Не Снятся Вишни губ и стебли белых рук. Прошло все прошло. Остался только этот сон. Остался у меня на память от тебя портрет твой, Портрет работы Пабло Пикассо. Ла-ла, ла-ла-ла-ла. Ла-ла, Ла-ла-ла-ла.