Остались

Черно-белые сны, как предчувствие скорой разлуки. Не раскрасить, не смыть, не исправить слезой Акварель. Мы бежали навстречу весне и раскинули руки. Оказалось, что в этой весне был последний апрель. Там, где ветер треплет Косы, травы шепчут: «Тихо спи». Нет ответов. Есть вопросы. Мы остались на Пути. И теряются мысли в хороводах несбывшихся планов. Недосмотрены сны, недоделаны тысячи дел. Если есть в этом смысл, почему так нелепо и Странно? И внутри пустота, будто пройден последний предел. Там, где ветер треплет Косы, травы шепчут: «Тихо спи». Нет ответов. Есть вопросы. Мы остались на Пути. Остаются на память лишь кадры в домашних альбомах. Телефонные книжки насквозь прожгли номера. Обернувшись назад, улыбаемся старым Знакомым. И шагаем вперед. Значит, нам еще не пора. Там, где ветер треплет Косы, травы шепчут: «Тихо спи». Нет ответов. Есть вопросы. Мы остались на Пути.