Парни сорок первого

Под луною рыжею старенький фокстрот. Рвет подметки стриженый сорок первый год. Был последним праздником тот прощальный бал Парню, что под Вязьмою без вести пропал. Был последней роскошью он для тех Ребят, что в степи под Россошью с Той поры лежат. Им печаль свою нести полем Заревым. Но убитым в юности, Не видавшим юности, не любившим в Юности хочется К живым. А у нас, как водится, в клубе танцы, Джаз. Отпустите, взводные, ну их хоть на час. Час от целой вечности, право же, Пустяк. Час, что с нами вечером, Что у нас в гостях. Им печаль свою нести полем Заревым. Но убитым в юности, Не видавшим юности, Не любившим в юности хочется К живым. Всем, кто в зале, там мы просим их понять. Эх, синенький платочек бы для ребят сыграть! Девушки, наверно, вы помните тот вальс. Парни сорок первого, Приглашаем Вас! Им печаль свою нести полем Заревым. Но убитым в юности, Не видавшим юности, Не любившим в юности Хочется к живым. Им печаль свою нести Полем заревым.