Река "Арбат"

Среди домов, газонов и оград Течет река с названием Арбат. И переулки детства моего Вливаются притоками в него. Еще мальчишками, запретам вопреки, Мы за Арбат сжимали кулаки И, не давая спуску никому, Гордились принадлежностью к нему. В стихах прославлен, песнями воспет, Он излучал обновленный свет, пытаясь Нам напомнить старину. Он навевает думы про войну. Когда казался хлеб несбыточной мечтой и окна в Крестиках пугались слепотой, Еще роднее становился дом И грел несуществующим теплом. Дома дряхлеют, словно старики. Все меньше их по берегам реки. Их обрекают росчерком пера И валят снова, не видя в них добра. Не заметая нашей памяти следы, Встают безликих башен серые ряды. Мне кажется, что я схожу с ума, Когда не нахожу свои дома. Но не дрожит могучая рука. Потеря для нее невелика. И мне не скажут, кто же виноват, Что исчезает на глазах Арбат. Когда бессонница приходит по ночам и душу Давит непонятная печаль. Я по Арбату моему брожу И у него прощения прошу. Прости меня, Арбат. Где тот Арбат Булата Окуджавы?