Бутор

Выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо. Зачем тебе такой, скажи, без бабла и мутный тот, Что пропадает где-то ночью и придет под утро? Мы выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо. Зачем тебе такой, скажи, без бабла и мутный тот, Что пропадает где-то ночью и придет под утро? Мы выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо. Я у подъезда постою, да и моменты вспомню, Когда менял любовь твою на стаканы водные. Менял тепло и твой уют на дом холодный, Где посылал я все к хую жизнью беззаботной. А ты все верила в меня, ждала, Переживала, но я надежды обнулял, Обламывал помалу. И на дисплее по нулям уже горят рекламы. Я снова вышел погулять, поэтому я пьяный. Зачем тебе такой, скажи? Мне узнать хотелось в те моменты моей жизни, Когда хуй пойми, что делал. Тебя менял на куражи, только ты терпела. Этот трек о том, что в прошлом и о Том, что накипело. Зачем тебе такой, скажи, без бабла и мутный тот, Что пропадает где-то ночью и придет под утро? Мы выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо. Зачем тебе такой, скажи, без бабла и мутный тот, Что пропадает где-то ночью и придет под утро? Мы выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо. Зачем тебе такой? Мне не понять твои капризы. Где я был сегодня, куда завтра приведет дорога. Жутко Купидона или просто неудачный выстрел. Жесткая депрессия начала двадцатого года. Я где-то по делам снова с утра до вечера. Холод и делать нечего, кома мне обеспечена дома. Но я же как дурак, да время все наладится. Я ей: "Ты мне нравишься", она не улыбается. И как ты там, устал? Не мучает этот вопрос. Тебе цветы, подарки, ты мне аритмию и нервоз. Практиковать, ломать мозги подошла очередь. Ты еще напомнишь о себе именем моей дочери. Зачем тебе такой, скажи, без бабла и мутный тот, Что пропадает где-то ночью и придет под утро? Мы выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо. Зачем тебе такой, скажи, без бабла и мутный тот, Что пропадает где-то ночью и придет под утро? Мы выбираем типажи, но не видим будто чувства тех, Кого мы любим, давно превратились в путо.