Клофелин

Здесь никто не поет колыбельных, Только плачут о новых болезнях. Здесь никто не поет колыбельных, Только плачут и плачут, и плачут, и плачут С видом на смерть мансарда моя, Смотрит на боль поклонник вулканов, Терпит и ждет, соблюдая трактаты. Нет никого, кто бы мог рассказать, В чем моя соль и где мои пули. Крошат графит на пустые тетради. Нет, нет... Мой клофелин убаюкал конвойного, Все семьдесят лет Твой клавесин не разбудит покойного. Отражаюсь зеркалами снов, Обнажаю вертикали слов, Осыпаюсь сантиметрами, Задыхаюсь сантиментами, Осыпаюсь сантиметрами, Задыхаюсь сантиментами. Я не знаю, где живет любовь, Вырезаю на запястье вновь Листопады густые. Не с тобой и не с ними Вместо крови выступает гнев, Оголяет нерв.