Шиванга

Луна в зените, вечер длится. Почти февраль, морозно, дым над сигаретою струится. То он за мной, то я за ним, А за окном дерутся люди. Хотя и правы те и те. Не парься, завтра утро будет. Мне мышь скребется в темноте. Я телом здесь, ментально где-то, То в смежных, то в иных мирах. А у Вселенной песнь не спета. Пусть так. Шивая ом намах. Мне снится, что вся жизнь бросок с утробы, Позже до могилы, и вся она куску кусок в Сознании моем застыла. И вроде так-то оно так. И вроде так-то и конечно. А вот коснись чуть что и мрак, сумятица и Бред кромешный. Мы все, как эти люди за окном. Всегда борьба, всегда противоречия, Всегда разборки, Всегда под чувствами, причинами, вином И под условий Кришна знает сколько. А посмотреть со стороны, зачем все это? Надо оно вам? Скажите. Ведь ради счастья и тишины вы вряд ли рубль Одолжите. Я отрешился. Мысли прочь. А чувства, что это такое? Январь. Морозно. Тихо. Ночь. Я провалился за покоем, Свалил в туман, притих. Латаю раны от этих, как и за окном, Людей. А завтра встану утром рано. Чай, сигарета. В общем, без затей. Тотальный абсолютный изолятор. Я подавляю эго. Не мешай. И ветер в паруса. Закат в кильватер. Астральная свобода. Рай. Рай.