Костры

Этот сон уже слишком давно Не дает покоя. Пахнет дымом костра, пахнет копотью и Золой. Меня тянет куда-то, а небо во сне такое, Только прыгнуть с разбегу в него И вверх, и долой. Я иду меж стволами мертвыми сухостоя, Между прошлым июлем и будущим четвергом. Я давно позабыл, Откуда я родом и кто я. И узнать не могу Никого из людей кругом. Это сон или явь? Или, может быть, где-то между, Где миры бесконечны, а стены из слов Пестрых, Где всегда тебя ждут и где вечно дают Надежду Те, кто ближе всего, те, кто жжет для тебя Костры. А потом прихожу на пустырь У развалин дома. Стены в надписях, окна разбиты, Стекло, осколок. Пустота в моих мыслях, а в сердце моем Истома. Я как будто нашел то, что долго уже искал. Пахнет дымом костра. Он горит, освещая снова Двор, которого нет, Но который живет во сне. В темноте кто-то пишет пылающей веткой Слово. Осыпаются буквы, горящие по стене. И сквозь шепот огня слышен шелест лесных Растений, И на флейте играет танцующий Крысолов. И ложатся на плечи мне длинные пальцы Тени И со мной говорят на своем языке без слов. Это сон или явь? Или, может быть, где-то между, Где миры бесконечны, а стены из слов пестрых, Где всегда тебя ждут и где вечно дают Надежду Те, кто ближе всего, те, кто жжет для тебя Костры, Где всегда тебя ждут и где вечно дают Надежду Те, кто ближе всего, те, кто жжет для тебя Костры.