Это моя весна

Это все, Что невозможно удержать. Это то, Что и держать в себе не стоит. Это то, О чем не стыдно рассказать. Это скрип внезапно опустевших коек. Это ночь, которой запросто тенить. Это снег, желающий напиться слякоть. Это бег. Он не способен изменить ничего, О чем уже не стоит плакать. Это мои глаза И не от ветра слезы. Это моя весна Вышла из под наркоза. Песню допел февраль. Грустно, но как иначе? Пластырь к порезу май. Я то смеюсь, то плачу. Это смысл, в котором больше смысла нет. Это нет, в котором да звучит так громко. Это смех, в котором задохнулся смех. Ха-ха-ха, кричит, болтаясь на веревке. Это мы из Красной книги, уходя, Спутав след, ругая снег, дожди и слякоть. Это бег. Он не способен изменить ничего, О чем уже не стоит плакать. Это твои глаза И не от ветра слезы. Это твоя весна Вышла из-под наркоза. Песню допел февраль. Грустно, но как иначе? Пластырь к порезу май. Ты то смеешься, то плачешь. Это наши глаза И не от ветра слезы. Это наша весна Вышла из-под наркоза. Песню допел февраль. Грустно, но как иначе? Пластырь к порезу май. Мы то смеемся, то плачем.