Стругацких E

Я в гостях у своей никчёмности. Мне подарили Old Spice на Новый год. Не хватит самой широкой ёмкости ни для страданий, Для ненависти и робости. Вот он, поэзии тленной одинокий путь. Что-то в новом году навеяло на грусть. Я один взаперти. Взахлёб себя обливаю своими солёными слезами. Ты мне запрети, а я продолжу отравлять себя всё Новыми. Пару минут моих милостей длятся вечность, Ибо фальшивые откровения появляются так же фальшиво На пути млечном. Я говорю тебе про свои лжевоспоминания. Ты воспринимаешь это как искренность. Не добиться тебе со мной понимания. В моей никчёмной поэзии всё вымышлено и реалистично. Каждый из нас комформист. Я лишь своих умопомрачений артист. Ты называешь это талантом, но у меня нет больших Сисек. Мне суждено лишь быть своего бытия Эмигрантом. Я бы взял с собой тебя, Но мёртвые души появляются на уровне зиготы, Но иногда с рождения, и тянешь пленя. Но мне не дано быть таким идиотом. Отрави меня как в последний раз. Сожми мою руку, ибо она не твоя, она предначертана Для кого-то другого. Я живу, опираясь на внутренние предрассудки, Ссылаясь на оправдание своего инстинкта. Я помню тех миг мгновений, когда я заперся в Комнате начал плакать. Я из того поколения, которое не забыло, Как это делается.