去他媽的 E

У меня нет психического расстройства, Чтобы писать эти ваши псевдошедевры. Я не Кучеров и хуисус из села, сосущий за Пиар душевный. На дворе уже 2015, Кукарекай из Волгограда, ищешь выход за пределы МКАДа. Смотри, у меня в руках синица, А ты сохраняешь картинки с китами. Скорее меня ждет виселица, чем что-то общее с Хокинморт, с котами. Скитаюсь. Все угасает с годами, Поля увядают, цветы вянут, мы медленно умираем. На просьбу кремировать никто не откликнется. Все будут в гробу погребенными, съеденными червями. Ты слушаешь это от разных идейных и думаешь, Мол, все хорошо, там все трудятся, пишут и просто Творят, общаются, не пиздоболят, Но внутренности гнилью на вкус отдают. А вскоре и вовсе трухлявыми станут. Все искали единомышленников, а находили двуличных и Скудоумных. Лучше быть пропитым, Чем заживо съеденным этими крысами, Друг у друга ворующих, клевещущих, Обгладывающих твои кости без того не мясные. Изо дня в день в спине ножевые гости. Вы спросите, почему нет продолжения? Но ответ был уже дан. Эти негативные отзывы, поток сверху, Как будто соседи, не вызвав сантехника, Уехали в отпуск, оставив тебя без спасения. Как правило, без воздуха трудно прожить. Нет жабр, плавников и нет акваланга. В своем же глотая то, что пришло бумерангом, Тонешь без шанса, отпустив ту синицу. Ведь она хочет высот. А ты зачем ей такой брошенный, затопленный, Втоптанный и разветвленный и закрыт навсегда под Обрушенной глыбой? Синица не вспомнит, обретя свое счастье, Забыв про тебя. Ведь уже все равно. И даже волосы не встанут дыбом. И даже волосы не встанут дыбом.