Артефакт

Я, о, им нужен он, знающий толк, Помнящий каждый вздох тех юнцов, чьей целью было Найти волшебство. Вечный спок их отцов, разговоры о всём, Сотни строк, что кто-то стёр он годами берёг. Странный тон, пробы нот и крики "не то", Прямиком из глубин души, со страниц дневников. Тайный код наших волн порой брали на борт, Вот итог: трое котов, футбол, что каток. Он готов принять боль и писать день и ночь Напролёт, чтобы исчезнуть потом, как фантом. Мой рай дар богов, золотой руно, Камертон, чей звук укажет дорогу домой. Скромный бро без особых понтов, Этот софт сыновьям послужит ещё лет так сто. Это стёб для кого-то, возможно, но я слепо верю В старую легенду про Road. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, все мы, Бро, просто файлы в архиве хип-хопа. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа. Рифмы калеят культом, сотни в погоне за классикой Звука. Через вторые руки, как бы вдаль рубль за Кордон тем, кто прохавал суть самых низов. Мысли без слов в уши для тех фанатичных китов. Днями напролёт руками клацать, чтоб вышел итог. Что выйдет из этих тем, есть волшебство. В погоне за мечтой они готовы, Оставляя всё, бежать, сломя голову, лишь бы вышел Толк. Кому-то не понять, в чём соль, Но вера крепче и вряд ли крендель собьёт, если Ступит на стоп. Эта вещица для тех, кто сеттёт, кому-то помогает Разобраться в принципах, кому-то понт. Старый пыльный комод, там, где старые нравы, Старая школа, знаком мотив, так много о главном. Мы продолжаем верить, что чего-то так и не валом, И эти вещи нам оставляют надежду на завтра. Мы храним эти вещи бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа. В него читали, пока он не стал тем самым. Автово, Юго-Запад, Питер, сорвутся края. Хроники блоков и потаённые тайны в фристайле под Шмалью, текстами про пае в квадратах, Где тужно в фалангах. Перстнями закален годами, он дал имена им. Теперь их узнают во Владике и в Варшаве. Кто шарит, не жалко отдать состояние. Мечтают, но он всегда ускользает. Самара, Минск, Киев, Израиль, обратно. Не даст голодать братьям, во что бы ни стало. И вновь вернётся за потайную антарда, Будто икона, намоленный уличным говором. Копоти города, метро и пустыми вагонами. Микротрещины, нанесены микрорайонами. Легенда старого Road ещё не закончена. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа. Хроники лет города на Неве. Оберег стиля, что многим вручил амулет. Ключи к себе, поиски, в чём секрет. Редкий ингредиент кухни, он есть или нет? Что? За ним идут по битам. Я слышал байки украдкой, мол, этот майк даёт власть Голосам. Там нет волшебства, но есть чудеса. Сделать так, чтобы каждый слог ударял, будто залп. Град, будто заряд молнии в небесах. Незабываемый дрифт, ренессанс. Его везли на Восток и назад, записав встав, Доказав верх ремесла. Брат, это лишь шанс или миф? Время крутит часы, превращая великих в реликт, Приглашая иных стать фаворитом игры, Минуя скрип и скамьи запасных. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа. Мы храним эти вещи в бронированных сейфах и пыльных Коробках. Ничему не быть прежним, Все мы, бро, просто файлы в архиве хип-хопа.