Нет, смерти нет

Нет, смерти нет, но есть пустая трата надежд На пробуждающий рассвет по окончании Мягкого парада Под эхо стихших кастаньет. И старенький Хемингуэй закурит трубку и вышибет Мозги из хренового дробовика. А Эдгар По замутит в рюмке побольше Лауданума и вуаля. Почтенный Вильям Б нарулит дозу Морозным утром Рождества, И Керуак без всякой позы Плеснёт в себя три литра вискаря. За прозу жизни и свободу, за Паровозные гудки. Но стихнет отзвук аф и кота, и Оклемаешься в дни души. Почтенный Вильям Б нарулит дозу Морозным утром Рождества, И Керуак без всякой позы плеснёт в себя Три литра вискаря. За прозу жизни и свободу, за Паровозные гудки. Но стихнет отзвук аф и кота, и Оклемаешься в дни души.