Музыка цвета намыленной веревки опрокинутого стула E

Это музыка ветра, что свистит у виска, Будто пуля не дура. Это музыка цвета на мыльной веревке опрокинутого Стула. Море волнуется раз. Зажигаем огни предупредительный выстрел. Море волнуется два. Туши, это конец. хотел жить быстро. Я люблю эти числа и даты, как наши по Ночам ты мурлычешь, как кошка. Эти песни твой похоронный марш. Чернота, и в этом нету ничего хорошего. Этот город пустота, пустыня. Да пребудут с нами силы. Я призрак, и на мне простыня. Сбиты курсоры, нету четкого посыла, кроме того, Что моя музыка всегда простыла. Трагикомедия, жизнь дешевый триллер. Киля выстрел, сердце навсегда остыло. Острые ресницы тянутся к небу, там, Где я не был. Сажа и пепел. Маковое поле, огромные просторы счастья или Заслуженное горе. Ты пропадаешь, подобно глючей на Консоли. Не уходи, мне будет не хватать твоих Историй. Вместо объятий кирпичи. Мы всегда так жили. Ты хотел свободы, налицо на Кафе положили. Неужели тебе непонятно? Я просто Пидона на холсте Пикассо. Я ложусь спиной на темный асфальт. Окружающий мир ставлю на мьют. Пусть мьюты не мешают смотреть, как в глубокий сон Погрузился медведь. Каждый хочет знать, сколько процентов осталось. Скажи нам на милость, будем ли мы убивать за Своих или мы все тут давно убились? Сколько осталось нам денег потратить? Сколько еще раз она скажет: «Мне хватит»? Сколько увидим в глазах пустоты и когда всех накроет Рукой кислоты? Каждый хочет знать, Сколько процентов осталось. Скажи нам на милость, будем ли мы убивать за Своих или мы все тут давно убились? Сколько осталось нам денег потратить? Сколько еще раз она скажет: «Мне хватит»? Сколько увидим в глазах пустоты и когда всех накроет Рукой кислоты? Сотня толстых ножей. Джазовый Пакистан.