Сама

Утеплившись лучом, я иду по крученым контурам век, извилистым контурам рек. То мое вино переборами нот. Болливуд. Чувства и острая боль, и не боль, и не мем. Ни тропы и ни вектора — уныние, обвинить некого. Я высоко с запахом полыни, со вкусами любви. Зависнув, память потянется следом за батяней и за пистолетом, за годами и силой тоски. В сети сигареты и мысли-москиты, волнами размытая ложь. Мы ароматы, наше плато винограда тонет в море агатов последний раз. Трата тебя в никуда — К сломаным вазам. И синева, там синева. Ароматы звонкого голоса в головах тонут, и тонут, и...