Где льют дожди

Пишу тебе, Володя, с Садового кольца, Где с неба льют раздробленные воды. Всё в мире ожидает законного конца, И только не кончается погода. А впрочем, бесконечны наветы и враньё. И те, кому не выдал Бог таланта, Лишь этим утверждают присутствие своё, Пытаясь обкусать ступни гигантам. Да чёрт ли в них проку? О чём-нибудь другом. Вот мельница, Она уж развалилась. На Кудринской недавно такой ударил гром, Что всё ГАИ тайком перекрестилось. Всё те же разговоры, почём и что иметь. Из моды вышли Эм по кличке Бонни. Теперь никто не хочет хотя бы умереть Лишь для того, чтобы вышел первый сборник. Мы здесь поодиночке смотрели в небеса. Но скоро соберёмся воедино, И наши в общем хоре сольются голоса, И Млечный путь задует в наши спины. А где же наши беды остались мелюзгой? И слава, и вельможный гнев кого-то. Откроет печку Гоголь чугунной вечеркой, И свет огня плеснёт весенняя погода. Пока хватает силы смеяться над бедой, Беспечнее мы, чем в праздник эскимосы. Как говорил однажды датчанин молодой: Была, мол, не была, а там посмотрим. Всё так же мир прекрасен, Как рыженький пацан. Всё так же, извини, прекрасны розы. Привет тебе, Володя, С Садового кольца, Где льют дожди, Похожие На слёзы.