Три дома

Я в одиночестве бездонном у Безымянного окна Стою и слышу, как крадется тишина. Тяжелой ношею на плечи ложится хмурый Летний вечер. Немым укором в то окно глядит луна. И как на слово, воображение выводит без Предупреждения три разных дома, Где живут мои друзья. Я в те дома вхожу без стука, ко мне Протягивают руку и приглашают Обогреться у огня. Первый дом, родной мой дом, окутан Светом и теплом. В нем живет мое Детство. Дом второй тоже мой, до боли Милый и родной. В нем живет мое Сердце. Третий дом, дом родной, родной до Боли, но не мой. В этот дом вхожу я, не дыша. В нем живет моя душа. В каком-то странном исступлении, Меняя краски без труда, Воображение творит как никогда. Я вижу маму в доме первом. Она надеется, наверно, что я вернусь к ней И останусь навсегда. Но вот сместилось расстояние, и Воплощенным ожиданьем в притихшей комнате Ребенок сладко спит. И наконец, вот дом и третий, словно Сошедшая с портрета. В нем тихо женщина прекрасная Грустит. Первый дом, родной мой дом, окутан Светом и теплом. В нем живет мое Детство. Дом второй тоже мой, до боли Милый и родной. В нем живет мое Сердце. Третий дом, дом родной, родной до Боли, но не мой. В этот дом вхожу я, не дыша. В нем живет моя душа. В нем Живет моя душа. Моя душа. Моя Душа.