Верочка

Я ей прямо так и сказал: "Об этом, Верок, не может быть и речи. Он же Женатый человек." А она все плакала, все плакала, Как окно в ноябре, И только говорила: "Я знаю, Я знаю. Но что же мне делать?" Я ей прямо так и сказал: "Верочка родная, В жизни все проходит, остывает, А потом с трудом вспоминаешь, как выглядел тот, Что был тебе дорог. И сам удивляешься, что целых три месяца подряд Ходил на почту по пять километров туда И обратно, туда и обратно, Так и не получив ни одного письма." А Вера мне сказала: "Я с собой что-нибудь Сделаю." Вечером заглянул я к ней в спаленку. Она спала и так дышала, так прерывисто, Как маленькая, как слабый бегун, Которому не добежать до финиша. Ведь такие слабые бегуны Ничего не могут выиграть. Или могут?