Письмо матери

Ты жива еще, моя Старушка. Жив и я. Привет тебе, привет! Пусть струится над твоей Избушкой тот Вечерний несказанный Свет. Пишут мне, что ты, тая Тревогу, Загрустила шибко обо Мне, Что ты часто ходишь на Дорогу В старомодном ветхом Шушуне. И тебе В вечернем синем мраке Часто видится одной Тошь, будто Кто-то мне в кабацкой Драке засанул под Сердце финский нож. Ничего, родная, Успокойся. Это только тягостная Бредь. Не такой уж горький я Пропойца, чтоб тебя Не видя умереть. Я по-прежнему такой же Нежный И мечтаю Только лишь о том, Чтоб скорее от тоски Мятежной Воротиться в низенький наш Дом. Я вернусь, когда раскинет Ветви По-весеннему наш белый Сад. Только ты Меня уж на рассвете Не буди, Как восемь лет Назад. Не буди того, что Отмечталось. Не волнуй того, что не Сбылось. Слишком раннюю утрату и Усталость Испытать мне в жизни Привелось. И молиться не учи, не Надо. К прошлому возврата больше Нет. Ты одна мне помощь и Отрада, Ты одна мне несказанный Свет. Так забудь же про свою Тревогу. Не грусти так шибко обо Мне. Не ходи Так часто на дорогу В старомодном Ветхом шушуне.