В честь Вакха

Nous autres, prêtres de la treille, Du vin nous portons les couleurs. Notre fard est dans la bouteille qui nous fait La grenille vermeille et sur le nez nous met Des fleurs. Honte à qui de claire se mouille au lieu De boire du vin ferme. Devant les brocs qu'il se genouille, Au soir muet de mon grenouille et par beauté Dans les marées. À facous, biberons et signés, crions, Massez, chantons en chœur. Vivez le pourcent de la vigne qui sort des Grappes épiniées. Vivez ce roupie en liqueur.