Письмо с севера

Там, где жизнь ползет по кругу, В городе одном, Проживала бабка с внуком, славным пацаном. Им письмо однажды в почту кто-то положил. Мятый лист, простые строчки почерком чужим. Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня. За мои хмельные ночки не казни меня. А теперь в душе лишь малость у меня тепла Осталось. Мой родной, не проклинай меня. Было в жизни все иначе в девятнадцать лет. Рестораны, деньги, тачки и заботы нет. Как легко сбежать из дома, бросить малыша. А теперь все по-другому, и кричит душа. Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня. За мои хмельные ночки не казни меня. А теперь в душе лишь малость у меня тепла Осталось. Мой родной, не проклинай меня. Без слезинки прочитала бабка письмецо, Над лоскутным покрывалом дрогнуло лицо. Там вихрастый паренечек тихо спал в ночи, И сгорели эти строчки в пламени свечи. А на севере далеком с крестиком в руках На больничке тихо блёкла мамка паренька. Все куда-то порывалось побежать в бреду, И опять слова срывались с пересохших губ. Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня. За мои хмельные ночки не казни меня. А теперь в душе лишь малость у меня тепла Осталось. Мой родной, не проклинай меня. Мой единственный сыночек, ты прости меня. За мои хмельные ночки не казни меня. А теперь в душе лишь малость у меня тепла Осталось. Мой родной, не проклинай меня. Мой родной, не проклинай меня. Сынок, Прости меня.