Война не мамка

Мой отец служил в пехоте, сквозь огонь прошел и Дым. На горячем Южном фронте был связистом Молодым. И за Родину в ответе Воевал, не горевал, сам себе сложил куплетик И под Керчью напевал. Мы тянем лямку туда-сюда. Война не мамка, она беда. Вот отвоюем, закатим пир, сынок Родится, И будет мир. Выжил батя, я родился гитарист и Хулиган. Но в судьбе моей случился полыхающий Афган. Спину рация сгибала, в каске пухла Голова. Под Кабулом подпевала мне Десантная братва. Мы тянем лямку туда-сюда. Война не мамка, она беда. Вот отвоюем, закатим пир, сынок Родится, И будет мир. Вышел целым из Афгана, сын родился у меня. А потом свои капканы понаставила Чечня. С фотки сын с АКМСом посылает мне Привет и поет под Кудермесом старый Дедовский куплет. Ах ты, Родина-Россия, сколько вытерпеть смогла! Умирать ты не просила, но не всех Уберегла. Что ни сын, почти что каждый то боец, То командир. Ну, ответь, скажи, когда же будет этот Самый мир? Мы тянем лямку туда-сюда. Война не мамка, Она беда. Вот отвоюем, закатим пир, сынок Родится и будет мир. Мы тянем лямку туда-сюда. Война не мамка, она беда. Вот отвоюем, закатим пир, сынок Родится, И будет мир.