Манифест старого тусовщика

Забылись нулевые, мир их праху. Уж год, как сгинул Паша Фэйс-контроль. А я все тут, силен рукой, пахом. Я циник, сытый, ловелас и тролль. Конечно, я не свеж, седьмой десяток. Я обесчеловечен пока тык. Но все же не растратил сил остаток. Я хоть до водки, драки и пизды. Я вам скажу, бывали дни ночки, Когда мы сходу прыгали за грань. Поочередно мамам и их Дочкам Топтали их цветущую Герань. Мы жгли резину, тратили, гуляли, Меняли юность на приходы и Биты. И пробки сняв под выпившую Лялю, Срывались с ней спонтанно на форты. А что теперь? Кафе и гастропабы. Криптой богат почти любой еблан. Не разберешь, где пацаны, где бабы. И шмары дышат маткой в Instagram. Они в моменте, сука, я рыдаю. Я помню, как все нюхали момент. Это было явно ближе к краю, Чем расписные пустоши времён. Да, я брызга и снобская я скотина. Не врет дурная обо мне молва. Но все же я поэт И я мужчина. И я готов ответить за слова. Но все же я поэт И я мужчина. И я готов ответить за слова.