соль

Сквозные лица Злых цветов на стеньгаре, Разрушая контроль. Из подсознания крикнут Снова: "Ты слишком болен, Сынок". Вязкий стук в окно, Мягкий выстрел сердце. Мне сегодня повезло, Я убил всё! Мне опять-опять-опять-опять тесно и тесно В тесной комнате, В тесной голове. Я опять-опять-опять-опять стану грязью. Пиковая соль, всю морскую Соль, Что в меня принес. Я стал слишком белым, Мне уже не уколоться осколками Звёзд. Глядя Сквозь оконных синих оттенков небо, Я с трудом мог обнаружить наличие собственной связи С внешней реальностью. А она всё ещё стояла рядом держала меня за Рукав, продолжала шептать в ухо какие-то обиды, Изречения, законы, формулы и прочую чушь. Я слушал её, как много раз смотрел выключенный Телевизор. Человек во мне в тот непонятный миг мог Перестать быть деталью, встать станком и спонтанно Вытачивать скалы зубами ради всепроникающего Человеческого блага, На адрес которого глубоко и злобу шипел. Вдруг вспомнил тебя. Травы психики, как отпечатки моего больного детства В самом забытом углу мира. Желание несмотря ни на что идти за мечтой, Пока ты смеешься над моими стихами. А вчера мне в последний раз снились морские Животные. Потом я испытал страх и вымерл от скольких Электрических помех сна в помутневшем сознании, Словно река, посудённая дважды. И каждый раз после похожих снов один и тот Же вопрос киволен в блуждающих утренних голосах Ветра о странный шлейф. Мой радужный Оскранный шлейф. Вот и теперь, втирая тепло на пустыре окраины под Просмотром огней в общих домах, я точно так же Спрашиваю себя. Перестаньте О мне сожалеть.