Жаль мне тех, кто умирает дома

Жаль мне тех, кто умирает дома. Счастье тем, кто умирает в поле, Прикоснувшись к ветру молодому Головой, закинутой от боли. Прикоснувшись к ветру молодому Головой, закинутой от Боли. Подойдет на стон к нему сестрица, Поднесет родимому напиться, Даст водицы, а ему не пьется, А вода из фляжки мимо льется. Даст водицы, а ему не пьется, А вода из фляжки мимо льется. Он глядит, не говорит ни слова, В рот ему весенний лезет стебель, А вокруг него ни стен, ни крова, Только облака гуляют в небе. А вокруг него ни стен, ни крова, Только облака гуляют в Небе. И родные про него не знают, Что он в чистом поле умирает, Что смертельна рана пулевая. Долго ходит почта полевая. Что смертельна рана пулевая. Долго ходит почта полевая. Жаль мне тех, кто умирает дома. Счастье тем, кто умирает в поле, Прикоснувшись к ветру молодому Головой, закинутой от боли. Прикоснувшись к ветру Молодому Головой, закинутой от боли.