1ok

Искра Дочь огня, Огонь отец угля. Моя мысль бенгальская свеча: от Кресала и кремня искрится, но не Греет ни себя, Ни меня. Звездочки, окурки натальная Карта моя. Пробочки, фигурки игра без азарта. Синие цветы прорастали в металл, Сквозняк их сплеты, как сорняк, Выметал. Я не помню лица своей первой любви, Но запомнил, как залип у плиты на окне. Я хотел изменить постоянству, А расписался вместо этого в беспричастности. Но я танцую свой макабр на костях пустого тела, Просто чтобы пустота хорошенько пропотела. В романе моей жизни очень мало строк, Но зато уже написанный пролог. Не могу сказать прямо, что я одинок, Но могу сказать это наискосок: Я один Ок. Сегодня пятница, но не факт, что завтра Суббота. Для того, кто пятится назад, в завтра не охота. Вольным угоден чистый воздух и сон, А мне гнусить в микрофон и продолжать гнать самогон Под аккомпанемент креска от сигарет, Продолжать не пить монохромный портрет. Между указательным и средним пальцем кожа пожелтела, Пока дописывал рассказ, состоящий из пробелов, Но черный и трагичный, Как Отелло. Начинаю забывать, как выглядел мой Отец, Но помню, сколько за сегодня выпустил дымных колец. Последний штрих прошел еще один простой тяжелый День. Еще чуть-чуть и упаду на собственную тень. Ну а потом опять крамольная заря, И вновь проснусь, как мальчик, Который выжил зря. Но я танцую свой макабр на костях пустого тела, Просто чтобы пустота хорошенько пропотела. В романе моей жизни очень мало строк, Но зато уже написанный пролог. Не могу сказать прямо, что я одинок, Но могу сказать это наискосок: Я один Ок.