Башлачевская осень

Этот август проносится словно по старому стилю. Как подарок пред тем, как войти в башмачовскую Осень. Я сижу на гранитной плите и сжигаю свой стилус, Будто грех, навсегда позабывший дорогу на Родос. Промелькнули в окне города разноцветной Фрэнetlenтой, Не оставив в плацкартном чаду шанса воспоминаниям. Я последний поклон отдаю Уходящему лету, Против всяких примет сохранившему теплое Дыхание. Может, так не случится, Что дорога завяжется в поле петлей. Может, черная птица Прилетит не за мной. Может, тихое слово Снова станет важнее слепой суеты. Под небесным покровом Да пребудешь и ты, Да пребудешь и ты. Я, Наверное, выпал случайно сквозь острые спицы. Если так посмотреть, то почти ничего не Поранил. Но гремящий экспресс так бесцельно, Безжалостно мчится, Укрывая в утробе своей Не нарушивших правил. И на этом пути остановок отныне не будет. Еще пару забьют костылей, кольцевая Замкнется. Вопреки представленьям простым о банальнейшем Круге Этот поезд уже никогда никуда не Вернется. Может, так не случится, Что родник переполнится мертвой водой. Заиграют зарницы Над уснувшей страной, Где гуляет Ванюша По крутым берегам над холодной рекой. Может, так не случится Ни с тобой, ни со мной, Ни с тобой, ни со мной.