Брой

Сколько вас, братцы, еще таких по счету платя? Сколько нужно еще смертей, чтоб вы сказали: "Хватит!"? Сколько несбывшихся надежд, Чтоб вы смогли понять: не остается ничего от вас, Кроме как память? Скупая память, а сердце давит грусть и боль. Вместо живых надежд в слезах одна соль. Вместо ударов сердца в яме сырой на дне живой Автограф оставляете на мраморной плите. Холодный взгляд, а ведь когда-то был теплым, Родным до боли, уставшим или добрым. Шрамом глубоким вы оставляете свой след в сердцах Родных, что вас произвели на свет. Вот она, смерть. Последние удары пульса, Последний взгляд на жизнь, а в окнах осень, Поступь зимы. Душа на кончике иглы. Вместе с живым кайфом приходят мертвые сны. Грустно. Я говорю: "Здорово!" А ты молчишь. Смотришь в лицо, будто бы все Понимаешь, будто бы знаешь, что в жизни происходит. Там без тебя я говорю, а он все глаз Не сводит. И так бывает, как ни хотелось бы Того. А ведь еще вчера мы вместе пили за Столом, братались в хлам. Ты мне рассказывал о планах. Помнишь, братан, всплески в наших стаканах? Еще вчера, как все-таки жизнь коротка. Раньше война, Туле, сейчас одна игла. Это тропа несбывшихся в жизни идей. Одна судьба абсолютно разных людей. Как все же велика плата ради блага других терять Друга и брата. С живым взглядом меняется каменный Взор. Вместо семьи и жизни венки и забор.