Белые листы

Столько не пишу, ещё бы столько б не писал. Врал себе, тебе, мой друг, когда бы честным обещал. Знал, на что иду, часы на бит и бас Менял. Прости меня, сам виноват, отрезок к точке Невозврат. Столько не пишу, ещё бы столько б не Писал. Врал себе, тебе, мой друг, когда бы честным Обещал. Знал, на что иду, часы на бит и Бас менял. Прости меня, сам виноват. Что хранят белые листы в тетрадях у поэта? О чем молчат, о чем кричат, когда пером задеты? Что же в них скрыто? Какая тайна в них Забыта? Чего так долго ждут идеи или переплета? С чего начнется их жизнь, когда они в руках? Когда перо начнет свой танец строчками на словах? Смогут ли они жить в памяти и на устах? Или же им быть смятыми в мусорный прах? Станут ли они героями, знанием для людей? Или суждено им быть забытыми среди идей в кипах Других листов из миллионов слов? Останутся лежать, возможно, редко оживая вновь. Нет, я думаю, не эту участь они так ждут. Ведь в каждом слове или связке есть труд. Из каждой буквы рождаются новые темы, Рассказы, сюжеты, простые стихи, Поэмы. Каждое творение несет на лист перемены, Ревность и сцены, обломы, друзей измены. Но не все одно. Поэт как режиссер кино. Сейчас он напишет радость, завтра напишет зло. Ну а листам в их жизни останется всего одно: Беречь порыв таланта, хранить его руки тепло. В почерках ремесло лишь тем, кто пишет заодно, Останется жить вечно с ним и с ним уйдет На дно. Столько не пишу, ещё бы столько б Не писал. Врал себе, тебе, мой друг, когда бы Честным обещал. Знал, на что иду, часы на бит И бас менял. Прости меня, сам виноват, Отрезок к точке невозврат. Столько не пишу, ещё бы столько б не писал. Врал себе, тебе, мой друг, когда бы честным обещал. Знал, на что иду, часы на бит и бас Менял. Прости меня, сам виноват.