Вечер. Февраль

Вечер. Февраль. На улице морозно, по-колючему, когда воздух звенит. Бегу к тебе. Мы встречаемся где-то у остановки, нелепо и буднично, и вместе тащим домой пакеты из супермаркета. Открываются двери нашей квартиры, а там другой мир, другое время, другое дыхание и климат. Мы согреваем руки, распаковываем продукты, болтаем о нашем дне и смеёмся над чем-то абсолютно неважным. Ты смеёшься, музыка играет, греется духовка, и я понимаю: мне так хорошо. Мне так хорошо, что страшно шевельнуться, страшно выйти из дома и потерять всё это. Страшно спугнуть это «хорошо», как птицу из кормушки. Самый обычный вечер, но в нём есть всё, чего я когда-либо хотела. В нём есть ты. Мне страшно так запросто быть счастливой. Наверное, так нас воспитала история, пресловутое «счастье нужно заслужить». Так когда мой заслуженный лимит будет исчерпан? И через сколько перестанет щемить так сладко от твоих объятий? Я проживу каждый наш вечер так остро, словно он последний. И буду любить тебя, словно завтра ты оставишь ключи в почтовом ящике.