T.G.F. E

Реп гипноз, Nike на торс, на ногу кросс. Хип-хап босс, брось, не шаришь, Не суй нос. Jump-jump, орал Kris Kross, После подрос. Натянут трос, прочен стиль, как Рой Ос. Ганнабан Бэнк, на битос true gang форс. Слово клади ради смысла, не ради бабос. Отдай себя всего, как гребаный Стив Джобс. Rest in peace, I need to have many crops. Болт не болт, а вняв круг, но все пищат. Уличный разум ставит этих мутных в ряд. Тут массы молчат, лишь те, кто движет, Говорят. Увы, не при чем боги и не просто Ренегат. Не бутафория, рисуй стиль сильный, Как яд. Опробуй на слух и поймешь, Уши не болят. Касса пустеет, каста густеет с каждым новым бойном, Эквивалентом, равным семи нотам. Ты не видал такого времени, но сейчас не так. Куда ни глянь, пидар, пока в моде брак. И в твой двор зараза проникнет точно, Ведь симптомы так легки, что разнесет про тошно. Коллизия времен, что нами движет, их обойдет. Улица дарит радости, пусть тем, кто этого ждет. Не обретая при этом свой зама, силу каждому не Обретут. Принц прорвался с левого фланга, Легион дерьмо. Хапа восход увидите вы точно. Вникните в суть, поймите, где звук источен. И правильно, ма, мне не кажется. Как сказал Насто: "Стиль не меняется." Респект и табачиле. Хип-хап вай ла.