Ё-моё

Я её любил. Любовался ей. Покупал духи И нижнее бельё. Я сжигал мосты, Я дарил цветы И писал стихи Только для неё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Я её возил На шоппинг в Амстердам, В Лондон и Париж, Милан и Марбельё. Я её водил В театр, и в кино, И дышал, и жил Только для неё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. А теперь мой дом, Весь мой капитал, Мой автомобиль – Всё теперь её. Вот такой итог. Вот такой финал. Как же это так? Ну и ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё. Ё-моё.