дружить с поэтами deluxe

И что плохого, что долгие беседы под конец обычно Касаются политики? В Германии прекрасно, во Франции тоже было когда-то. Я все-таки романтик, и песни в моей голове звучат На разных языках. Ты так мне нравишься, и не так важно, Сколько ты выкурил за время наших разговоров. Общаться с людьми здорово, и для меня это большая Привилегия, но все-таки не больше, Чем дружить с поэтами. Во Францию переезжать сейчас не стоит. Ты разбираешься в политике, я тебе верю. Но слушай, как тебе идея? Давай мы будем обсуждать наши мысли на французском и Будем гулять ради багета до пекарни. Это будет наша маленькая идеальная страна, Которой, может, в жизни никогда и не было, Но о которой грезил каждый. Захотелось чего-то тихого. Я сняла со своих ушей музыку, пытаясь услышать, Что я сама себе говорю. Прекрасный голос реальности. Прекрасная речь о твоих лучших годах. "Ты, говорю, хороший оратор". Согласно сценарию, здесь мой внутренний голос Самодовольно бросает: "D'accord". "Ты, говорю, хороший оратор". Мой путь на магазин прерван, меня тянет в другую Сторону, в сторону церкви. Сбавив темп с двух с половиной до одного метра В секунду, я становлюсь замедленной. Так не хочется нарушить это волшебство, Существующее только на этой улице, Только сейчас И только здесь. Как будто на счет "пять" я выйду из гипноза, А пока я чувствую людей, идущих в церковь, И свою близость с ними. Но я не чувствую себя своей. С младенчества, с крещения я не была ни разу В церкви, хотя я верила во что-то, Не переставая, наперекор устоям собственного дома. И странно знать, что пусть не один год назад, Но я была близка с мужчиной, которому было противно Каждое утро выходного встречать под этот звук. Звон колоколов, звук газонокосилка. Люди работают, жутко хочется перекреститься. В заведении, где всегда меня ждут, Я хочу в это верить, звучит стремительно песня Рояля. Именно этот рояль лучший инструмент, К которому я прикасалась. Кроме, конечно, того, что я трогала в восемь лет В кабинете цвета персика, лосося, Заката в степи, абрикосового льда. Я не нашла слова, чтобы описать его, Но думаю, это цвет моей силы. Та капелька из немногочисленных счастливых Воспоминаний о детстве. Он поддавался мне с трудом, но помня, Что дерево должно бояться моей руки, А не наоборот, я по-христиански все ему прощала, Как будто он упрямый и несчастный, Неслышащий сам себя зверек. Однако тот рояль на моем опыте пока что самый Лучший. И почему-то птички его контрфизически перебивают Своей наивной живостью. И начинает чудиться, что это аллегория на ход всей Моей жизни. Здесь меня крестили, Здесь моя робость, тут моя музыка. А птички? А что птички? Я не знаю, что будет, Но я знаю, что я буду делать. Sujeté francard de toi. Это все, что я слышу от Вселенной, И мне достаточно. Я ее поняла.