Наша зима

Я других не помню зим в Ленинграде никогда. Реже снежно, чаще мокро. Ну какие умбра, охра, тушь, да невская вода? Впрочем, если приглядеться, и другие есть цвета. Скажем, рыжая собака, скажем, красная щека. Но куда от жизни деться? Украшают, ускоряют, разрушают ход стиха дети, Санки, клюшки, склейка, бабки, Детки, птицы, склейка. Я на жизнь смотрю в окно. Не Саврасов там, а Брейгель. Старший, младший все равно. Что-то в этом есть пейзаже от советского кино. Поверну волшебный вентиль на машине музыкальной. Бог машины точно знает, что зиме подходит нашей, Может быть, не Бах, а Гендель, Может быть, Вивальди даже.