Акварель с зябликом

Пятьдесят созревших яблок во дворе. Их клюет печальный зяблик в ноябре, Долбит клювом сладко-горькие плоды, Состоящие из корки и воды. На морозе крылья зябнут, спасу нет. Замерзает зяблик яблочный поэт. Надрывается и зябнет, но поет. Красоте вокруг иссякнуть не дает. У кого-то жизнь попроще, пообщей, А ему искать на ощупь суть вещей. То парить, то надираться кислых вин, То до райских добираться сердцевин. Потому удел у зяблика таков: Нет житья ему без яблок и стихов. Эти яблоки прекрасны, как слова, И вода в них не напрасна и жива. Соловей в саду а-ля бьева свистит, А в низине зяблик в яблоках грустит. И печальный этот облик, эта трель Превращают иероглиф в акварель. Снегопадом и морозом не впервой Окунать поэта в прозу с головой. Но случаются стихи и под Дождем. Непогода не стихия, Переждем. Но случаются стихи и под дождем. Непогода не стихия, переждем.