Лук.15

Бог, кто я без Тебя? Близости если нет, бред моя жизнь, Силуэт потерянный. Немерено лет пролетят, как тиражи газет. И вспомнит ли кто: трава была теперь ее нет. Как пар поднимаясь, испарится жизнь. Держи не держи, порознь окажутся тело и дыханье Души. Что важно, скажи: вон монет работа в Шлюмберже Или же моей рубахи бренд? Бред. Кто я? Что со мной? Паранойя? Синдром заболевания психического, Панический страх или просто пульс гонит кровь к Вискам? На вкус жизнь без Тебя, Как пресный хлеб. Тоска, как уксус на рану, Как соль туда, где будут шрамы. Мысль о том, что моя жизнь драма, Где Ты и я разделены, пути разведены. Кто я без Тебя? Капли разбитой о скалу волны. Как рассеивается дым от чистого ветра, Как тает воск от силы огня, как календаря листы Становятся пеплом, так мое сердце, Бог, без Тебя. Как рассеивается дым от чистого ветра, Как тает воск от силы огня, как календаря листы Становятся пеплом, так мое сердце, Бог, стенает без Тебя. Не спрятать глаза за золотыми Prada от Того, Для кого твоя правда, как нагота. Играю ли я или знаю, что Он всегда рядом? Примеряю маски, роли героев или я есть я? Все же без Тебя кто? Пацан на модном авто? Скорее прах, гонимый ветром. Мои ответы перед Тобой смешны, Абсурдны, но Ты любишь все так же, Независимо от этого. Наполни светом, верни к старту мой рассудок. На карте судьбы Твои следы увидеть бы. Ответы рядом, но слепит ядовитый сумрак. Открытым взглядом дай увидеть, кто Ты, Бог. Кто человек, когда Тебя рядом нет? И насколько натуральным может быть его смех? Кто без Тебя может обрести покой сна и осмелится К жизни прицепить лейбл "успех"? Как рассеивается дым от чистого ветра, Как тает воск от силы огня, как календаря листы Становятся пеплом, так мое сердце, Бог, без Тебя. Как рассеивается дым от чистого ветра, Как тает воск от силы огня, как календаря листы Становятся пеплом, так мое сердце, Бог, без Тебя стенает. Знает, что есть Кто-то больше, чем толщи наростов Амбициозного я. Будь проще, Макс. В конце концов, не твои подошвы вращают эту планету Земля. Стенает, знает, что есть Кто-то больше, Чем толщи наростов амбициозного я. Будь проще, Макс. В конце концов, не твои подошвы вращают эту планету Земля. Прости, Отец. Твой сын Вернулся.