Поэт

А сейчас хочется начать с песни, с которой все И начиналось. Честно признаться, некоторые песни Петь несколько неловко, потому что они были Придуманы очень давно. Ну, раз деды решили собраться, то мы, наверное, Сыграем то, что играли когда-то давным-давно. Слушайте, у нас там целая куча поэтов. Эта песня просто "Поэт". Дениска! Под Сенью деревьев, укутанных снегом, Скользя на коленях с разорванным пледом, Брел тип-паренек. В голове неся бред, Соткан из рваных строк. Он, наверно, поэт. Всю жизнь был другим, не такой, Как все люди. Был счастливым и добрым, но почему-то все судят. Одни говорят: "Он пошел, идиот". Другие потешат: "Странный парень растет". И он пишет песни о любви, о Родине, Но не сидится на месте в вдохновении уродине. И пишет, как душа о боли и мраке, О солнце, о небе и о собственном страхе. Под сенью деревьев, укутанных снегом, Скользя на коленях с разорванным пледом, Брел тип-паренек. В голове неся бред, Соткан из рваных строк. Он, наверно, поэт. И он пишет песни о любви, о Родине, Но не сидится на месте в вдохновении уродине. И пишет, как душа о боли мраке, О солнце, небе и о собственном страхе.