Монолог у окна

Вдруг из ящика квартиры, где накурено Годами, мой портрет в оконной Раме упадет в ночную прохладу. Где задумчивый прохожий под окном Моим гадает, то ли там и впрямь Крылатый, то ли грязное стекло. Я взмахну Тяжелой шторой, и, материя скрипя, Отодвинет от меня Вставших в фонари растений. И останется одно Небольшое помещение, где хранятся Запустение, неудачи и дела. Там, где скрипнув черной дверью, Отразившись на пороге, каждый день Ко мне приходит та, которую не жду. И, как прежде, не зайдет, Лишь оставит на прощание непонятную Печаль, Будто не было ее. А в ночном Сквозном проеме, где едва заметный вырез, Сонные Дома спустились с бархатного небосвода. Там из ящика квартиры, Где накурено годами, Чуть сутулый И бескрылый мой портрет в оконной раме.