Это ветры о стены трутся

Это ветра о стены трутся. Это мыши во сне вздыхают. Это ночью коты из блюдца голубую луну лакают. Это дворницкая жена дворнику гладит фартук к Большому празднику. Это дворник на лавке горбится и Читает жене фантастику. Это за окном вор сутулится, за воротником не найти Лица. И пустым пусто ночью улица. И вздыхает вор: "Эх, кормилица!" А в густых лесах до икот, до спазм совы Пьяные заливаются. Где-то в облаках самолет завяз, и буксует винт, И ломается. Это крутит жизнь по инерции, Это пьяницы напиваются, это финкой бьют прямо в Сердце. И все трубит Армстронг, надрывается то не Музыка, то не пение, то визжание тормозов в ночи, Сумасшедшей губы в пене, и заводским гудком все Труба кричит. Вырастает звук в медном раструбе, словно дерево. И корявые ветви тянутся к золотой трубе. Очумевший джаз открывает дверь.