Баллада о маленьком буксире

Это я. Мое имя Антей. Впрочем, Я не античный герой, Я буксир. Я работаю в этом порту. Я работаю здесь, это мне по нутру. Подо мною вода, надо мной небеса, Между ними буксирных дымков полоса, Между ними буксирных гудков голоса. Я буксир, Я работаю в этом порту. Это мой капитан с сигаретой во рту. Он стоит у штурвала, говорят, за рулем. Это мой кочегар, это он меня кормит углем. Это боцман, а это матросы. Сегодня аврал. Это два машиниста, два врача, чтобы я не хворал. Ну а кто же вон там на корме в Колпаке? Это кок с поварешкой прекрасной в руке. Я буксир. Все они это мой экипаж. Мы плывем. Перед нами прекрасный пейзаж. Впереди синева, позади синева или кранов Подъемных вдалеке кружева. На пустых островках зеленеет трава, Подо мною залив и немножко Нева. Облака проплывают в пароходных дымках, Отражаясь в воде. Я плыву в облаках по прекрасным местам, Где я был молодым, Возле чаек и там, где кончается дым. На рассвете в порту, когда все еще спят, Я, объятый туманом с головы и до пят, Отхожу от причала и спешу в темноту, Потому что Корабль появился в порту. Он явился сюда из-за дальних морей, Там, где мне никогда не бросать якорей, Где во сне безмятежно побережья молчат, Лишь на пальмах прибрежных попугаи кричат. Пересек океан, И теперь он у нас. Добрый день, иностранец! Мы приветствуем вас. Вы проделали путь из далекой страны. Вам пора отдохнуть у причальной стены. Извините, друзья, без меня вам нельзя. Хоть, собравшись на бак, вы и смотрите вниз, Но нельзя вам никак без меня обойтись. Я поставлю вас здесь средь других кораблей, Чтоб вам было в компании повеселей. Слева берег высокий, а справа Нева. Кран распустит над вами свои кружева. А потом Меня снова подкормят углем, и я вновь поплыву За другим кораблем. Так тружусь я всегда, Так тружусь и живу. Забываю во сне, чем я был наяву. Постоянно бегу, постоянно спешу, Привожу, увожу, привожу, увожу. Так тружусь я всегда. Очень мало стою. То туда, то сюда. Иногда устаю. И когда я плыву вдоль причалов домой И закат торопливый все бежит за кормой и мерцает Нева в серебристом огне, вдруг я слышу Слова, обращенные мне, словно где-то вдали, Собираясь в кружок, говорят корабли: "Добрый вечер, Дружок!" Или просто из тьмы, обработавший груз: "Bon soir, mon ami!" Тихо шепчет француз. Рядом немец твердит: "Guten abend, Kamerad!" "О, goodbye!" Долетит от английских ребят. До свидания, ребята. До свидания, друзья. Не жалейте, не надо, мне за вами нельзя. Отплывайте из дому в белый утренний свет. Океану родному передайте привет. Не впервой расставаться. Исчезайте вдали. Кто-то должен остаться возле этой земли. Это я, дорогие. Да, по-прежнему я. Перед вами другие возникают края, Где во сне безмятежно побережья молчат, Лишь на пальмах прибрежных попугаи кричат. И хотя я горюю, что вот я не моряк, И хотя я тоскую о прекрасных морях, И хоть горько прощаться с кораблем дорогим, Но я должен остаться там, где нужен Другим. И когда я Состарюсь На заливе судьбы, и когда мои мачты станут Ниже трубы, капитан мне скомандует: "Право руля!" Кочегар мне подбросит немного угля. Старый боцман в зюйдвестке мой штурвал повернет и Ногой от причала мне корму оттолкнет. И тогда Поплыву я к прекрасному сну мимо Синих деревень, в золотую страну, Из которой еще, Как предания гласят, Ни один из буксиров Не вернулся назад.