Скрипач

В переходе на Тверской между проститутками шуровал На скрипочке скромный паренек. Весь такой подтянутый, в чистеньком костюмчике. И туда-сюда сновал деловой народ. Он стоял, ссутулившись, на бетонной паперти, И стонала жалобно скрипка в тишине. И кидали денежку бабушке да матери. Захотелось подойти постоять и мне. Слушала парнишку я, затаив дыхание, Прислонившись к стеночке в метре от него. Защемило сердце вдруг сильно так, Отчаянно, Так звучала искренне музыка его. И ведь был какой-то он не от мира взявшийся, Словно нарисованный на холсте святой, Как цветок диковинный, из грязи поднявшийся. И вдруг стало посветлей на душе пустой. А рядом город выл и ревел. А рядом город жил, веселился. И кто-то снова был не у дел, А кто-то жизнь прожить торопился. А я идти туда не хочу. Мне праздник жизни этот не нужен. Я лучше здесь чуть-чуть помолчу. Мне скрипка эта вылечит душу. Перед ним толпа стоит, все с глазами влажными. Всех связала вместе нас музыка как нить. А я вдруг подумала, что нас всех по-разному паренек Со скрипочкой заставляет жить. И берет аккорды он слабенькими пальцами, Словно светит факелом в темный переход. Так на крайнем севере за снегами дальними солнышко Холодное летом греет лед. А рядом город выл и ревел. А рядом город жил, веселился. И кто-то снова был не у дел, А кто-то жизнь прожить торопился. А я идти туда не хочу. Мне праздник жизни этот не нужен. Я лучше здесь чуть-чуть помолчу. Мне скрипка эта вылечит душу. А я идти туда не хочу. Мне праздник жизни этот не нужен. Я лучше здесь чуть-чуть помолчу. Мне скрипка эта вылечит душу.