Break

Жил такой не поэт, не друг, не брат. Он тысячу лет как не был чему-то рад. Его жизнь вроде бы и не шла наперекосяк, Но мысли теперь его самый коварный враг. Его мысли роились ульем, двигались напролом. В его голове арена цирка и ипподром. Если долго копаться в себе, можно вырыть ров и Упасть туда навсегда. Готов? То есть это не утопия И это не антиутопия. С человеком ничего не произошло. Вот во что я верю. В то, что жизнь Неинтересная, Но ее тоже можно сделать альбомом. Понимаете? Потому что это моя жизнь, Это наша жизнь. Я пишу музыку для жизни. Я сама не понимаю, чего я хочу от этого Альбома.