Дядя

Мой дядя, который здесь жил, Любил провода. Он помнил десятки маршрутов из тех, Что ведут в никуда. И он пел свои странные песни и пил портвейн Под дождем. А женщины, те, что знали его, писали стихи О нем. Он знал голоса городов и любил оставаться Один. Он прошел автостопом от Бреста до острова Сахалин. И он искал священный грааль для своей бродячей Души. И порой был близок к тому, чтоб найти, Но каждый раз слишком спешил. И он растворялся в своих изысканьях, Как яд растворялся в вине. И ровным зигзагом пытался пробраться все дальше Куда-то вовне. Он путался в мыслях и складывал строки, Пытаясь поймать волну. Ругался и злился, не в силах увидеть, Что сам у себя в плену. Но как-то, проснувшись, он глянул на солнце и понял: Теперь он готов. Следующим утром поймал свой приемник канал Спецсвязи богов. А позже он снова утратил все, но утратил не Навсегда. Ведь мой дядя, который здесь жил, Любил провода.