О том, как пишешь тексты

А что я, собственно, хотел? Через глаза и уши запустить хоть кого-то в душу. Вас вокруг океан без дна, Но его вода только сушит, Душит предчувствие конца. У твоего скелета не будет твоего лица. Но когда же наступит по-настоящему чёрная полоса Или хотя бы выпадет чёрная метка? Я бы сделал шаг, Но под ногами только тротуарные плитки, Серые клетки. А при таких раскладах не будет ни мата, Ни даже фата. И всё, что остаётся, это писать тексты О том, как пишешь тексты. Кругоборус замкнулся, барабан запнулся. Курт был крут, но и он заткнулся. Даже не из собственного ружья самим собой Захлебнулся. Вокруг одно и то же, вокруг всё одно и То же. А что ты хотел? У тебя всегда было только двадцать четыре часа, Чтобы догнать это чёртово солнце. И ты каждый раз отставал, оставаясь прикованный Кроватью к третьей планете, ожидая, Что оно снова вернётся утром. Уже даже не самому себе, а всего лишь зеркалу Говорил: "Поехали". Возможно, есть другая сторона у всего этого, Но оно к тебе никогда не повернётся. И остаётся только писать тексты о том, Как пишешь тексты. В скулах, лунных отражениях, в окнах, Нанесённых на дома, в слепых тенях и их перемещениях По пыльной мебели от пола и до потолка. Ищи меня в шумах седых от дыма кухонь и В трещинах заброшенных жилищ, где время зеленеет Падальной мухой вопреки представлениям о спелости Пищи. Ищи в изгибистых рёбрах дорог, В песках у воды, у воздуха над её гладью, На берегу тихом, где не тронут песок, И солью стынут части сине-зелёного платья. В небе над небом в бескрылых строках, Где важнее значений названия планет. Не теряй мой след, не оставляй в скобках. Ищи меня в бете, ведь так нужен был тебе.