Мой дядя играет на аккордеоне

Как когда-то в городском парке. Мы мальчишки, басота. Витька, а Витька, сегодня твой дядя играет на Аккордеоне. Мой дядя играет на аккордеоне, Когда от проблем в жизни некуда деться. Мне память листает сюжеты из детства. Фигура склонилась на сцене в поклоне, Басота на лавочке спилится в карты. Не каждый с момента рождения гений, А нам же казалось, что все мы таланты и Стать знаменитым можно без денег. А дядя играет на аккордеоне. На солнце смотрю в разноцветные стекла, И дождик гривной, и рубашка промокла, И целая жизнь капля в детской ладони. Там каждый из дней состоял из сюрпризов, И квас был из бочки, и хлеб самый вкусный. Всей улицей смотрит один телевизор. Мурашки напомнят забытое чувство. Мой дядя играет на аккордеоне. Ту юность могу сосчитать вечерами, Где замерло время и разум дурманя сердцами в Цветущей черемухи тони. А мы танцевали, влюблялись и жили. Кассетник битлы в голове карусели. И свадьбы играли, и клеши носили. Мы счастливы были, смеяться умели под дядины Песни на аккордеоне. А как танцевала с отцом моя мама! И помню, хлебнул из бутылки Адама. Четвертку мочила басота в законе. Мелодии детства нам души согрели, И мы навсегда в этом прошлом остались. А годы бежали и реки мелели, а годы Летели, и дети рождались. Витька, а Витька, попроси своего дядю отвести нас на Танцплощадку. Не всем посчастливилось стать музыкантом. А дядя кивнет, но зовет нас артисты, Торжественно переключая регистры, Как будто бы все возвратилось обратно. И музыка льется, аккордами плачет. Уж наши детишки смеются и скачут. А дядя, как раньше, склонившись в поклоне, Играет на стареньком аккордеоне. Уходят родные. И дяди не стало. И два поколения уж повзрослело. Дружить разучились, любить перестали. И люди совсем нелюдимыми стали. Взрослею, болею. И возраст все ближе. И кажется, будто вот-вот и увижу, Слегка отвернувшись в блаженном поклоне, Мой дядя играет на аккордеоне, Мой дядя играет, Как когда-то В том нашем парке.