Книги окон

Заплетая косы дождю Без седла по лунному дню Выхожу сухим из любви Ты меня зедля не лови Я играл с кукушкой в минуты, Проигрывал годы выигрывал дни.... Книги окон пишут всегда Как с собой берут города Как не выносима постель Как людей срывает с петель Как напившись свободы, Св. Витты пляшут танец живота.... И стаи закружились в башке Смерть остановилась в шажке Мы с нею солнца без льда Книги окон пишут всегда Дождь идёт на шаг позади Дождь идёт на шаг впереди – не в ноту... А я всё возвращаюсь домой Жаль, что всем не крикнешь «Я свой» И устал быть честным поклон И устал быть пулей патрон Он играл с кукушкой в минуты, Проигрывал годы выигрывал дни.... Быть вплетённым в косы дождю Босиком по лунному дню Выхожу сухим из любви Ты меня земля не лови... И что–то ещё.... Love и что-то ещё В книгах окон есть что-то ещё....