Имя ей Тьма

Насквозь прорастают липкие щупальца тварей сна, Где в палитре художника только заупокойная бледная Сепия и все персонажи написаны Ее пеплом сажей. Как жаль, как жаль, что в гостях у Морфея Мне сказки рассказывать некому. Но она средь песен и плясок смерти, Словно могильная плесень, она на всех моих шрамах, Которых не счесть. И даже на кончиках пальцев и там, Где созвездие под ключицей. Рисунки извилистых синих прожилок и на Ресницах разбитых. Она мириады увечий мира точит бесконечно. И имя ей... Тьма. Я чувствую телом, будто бы все это Наяву. Каждое действие в мрачном театре теней, Танцующих вокруг с гримасами зверскими, Злобными и безумными. От невыносимого ужаса я кричу себе: "Ну же, проснись!" Но руки, словно вязкие ветви, держат меня в Кошмаре, из плена я вырвавшись все же, Знаю, она где-то здесь. И даже на кончиках пальцев и там, Где созвездие под ключицей. Рисунки извилистых синих прожилок и на Ресницах разбитых. Она мириады увечий мира точит Бесконечно. И даже на кончиках пальцев и там, Где созвездие под ключицей. Рисунки извилистых синих прожилок и на Ресницах разбитых. Она мириады увечий мира точит бесконечно. И имя ей... Тьма.