Двенадцатый тринадцатого

Вот ведь как несправедливо мир устроен, Гутя. Кто меня любит, мне даром не нужен. А кого я люблю, Не любит меня. Метрополитен молчит, окутанный в саван. Эти поезда неслись, не думая о завтра. Я говорю тебе пока, а мне скажут здравствуй. Уже лая здравия, эпоха Инстаграма. Они пиздят, улыбаясь миронам. Я не пойму этот мир, прости меня, Мам. Не стар, да и молодость эта осталась. Проблем больше, да и выросли мы не в астрале. На музыкальных паузах они просили нового. Четыре санки в комнате и мир полный шаблонов. Шкалой определяющей степень спеси. Пустые коридоры с кателем против болезни. Что зовется рефлексия, пиздец как сильно. Вышибает нутро лекарство насилия. Декабрь года, отмеченного черным цветом. Теряя самых близких, жизнь по-другому ценим. От центра еду устало и все заебало. Кто говорил про силы, что дадут начать сначала? Резервы человеческого альтер эго бегло. Я пробегаю по ваганьям, опять дилемма. Как посвятить себя тому, от чего воротит? Жизнь мелькает в кадре, ласка новой формы. Да похуй, ведь эпохальная смотрит на бани. Твой взгляд милый, списанный словно под кальку. А ты растай среди этих разбитых зим. Тут до весны все люди словно как один. И ври себе, себе не наебать ты знаешь. Сегодня подошло к концу, завтра будет завтра. А ты растай среди этих разбитых зим. Тут до весны все люди словно как один. И ври себе, себе не наебать ты знаешь. Сегодня подошло к концу, завтра будет завтра.