Он умер во сне, никому не мешая...

Он умер во сне, никому не мешая. Он просто устал по утрам просыпаться, угрюмым Соседям с утра улыбаться, а после трястись на работу В трамвае. Бояться, что где-то подхватишь ангину и Будешь в больнице казенной валяться, сухими губами Просить анальгина и злой медсестре, как дурак, Улыбаться. Нет, лучше уж дома. Так как-то спокойнее, как тень проскользив в Коммунальной прихожей покорной, забитой, Как лошадь на бойню. О, сколько я видел их! Господи боже! А все начиналось совсем по-другому. И жизнь, как счастливый билет лотерейный, сулила Любовь и удачу до гроба под Бессо и Мучи, И Хемингуэя. Он был полон планов и детских секретов. Ведь мать, как всегда, до утра на работе. Отца он не помнил. Тот вечно в походе. Не всем выпадали такие билеты