Осень 2018

Е! Красное дерево здесь. Это осень два ноль один восемь. Три, один. Да и правда не зря говорят я Пропащий. Что ж, бывает, зато настоящий. С детства полюбил темные оттенки и давно синевой Забиты коленки. А мы жили мечтами, эти мысли в тетрадь, Меняли бумагу на воздух и снова решать. Многим улица заменила мать своим сирен и криком: "Стоять! Стоять! И без звания мы знали, Что не надо стесняться. И только после тридцати я забил свои пальцы. Как ребенок продолжаю удивляться, чую шипение змей, Слышу шипение раций. Я снова на бите, а теперь горе не беда. И пускай меня колбасит об крутые берега, Но со мной моя бригада и это то, что Надо. Она чище, чем голда двадцать четвертого Карата. На деревьях желтела листва, и я бежал по траве Босиком. Так не хватает в жизни тепла, И мы просим его у икон. На деревьях желтела листва, и я бежал по траве Босиком. Так не хватает в жизни тепла, И мы просим его у икон. Я так хотел вернуться назад. И многих нет, кто шел по пути. Да, никто не прав, не виноват. Прикрыв спины друг друга, проще дальше идти. Внутри души камнем пылилась тетрадь, И я открою там, где закончил писать. И в моей памяти столько людей и кадров, Но только дым предатель стирает их плавно. О да! Мы прожигаем свою жизнь странно под низкие Биты Атланты и туман из бланта. И мой старый город живет по законам Спарты. И многих ненадолго хватило после старта. А в памяти братья и те, кто нам мешал. Мы все уходим тихо, уходим не спеша. В груди болит, как выстрел калаша. Я помнить буду до конца. Покойтесь с миром, кореша. На деревьях желтела листва, и я бежал по траве Босиком. Так не хватает в жизни тепла, И мы просим его у икон. На деревьях желтела листва, и я бежал по траве Босиком. Так не хватает в жизни тепла, и мы просим Его икон.